Diecinueve.

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Dieciocho.

Todos en la Tierra, tenemos las letras a nuestra disposición para armar con ellas las palabras que nos vengan en gana.

Pero no hay que abusar de ellas, está comprobado que si se desafía la naturaleza, las consecuencias son atroces.

S a y n o m o r e .

Diecisiete.

[Esta entrada es wevona, pero mucha gente se preguntaba por qué no escribía hace rato.]

Me encuentro en muletas, sí.
Estoy escribiendo, sí.
Estoy dibujando, sí.
Me estoy queriendo, sí.

En Abril no escribí nada publicable, porque me dediqué a amar. Entonces tengo 18 páginas de por qués, y cómos, tratando de entender y poder explicarme cosas.

Amar es un buen uso del tiempo. Escribir es un excelente uso del tiempo.

Pero también amándome (aprendiendo a las malas a hacerlo, con la patita parqueada para no salir corriendo detrás de la gente) estoy aprendiendo a dibujar mandalas fantásticos, también a leer a Borges, a dejar de ser dependiente, a entender que no siempre las personas tienen tiempo para lo que yo quisiera, a leer lo que me gusta, total, a hacer lo que quiero y no lo que tengo que hacer.

Gracias a todos los que me punzaron el brazo para que volviera a andar por acá.

Dieciséis.

Verdefóbicos asquerosos, hijos de puta.

Abecemundiarios insensibles, hijos de puta.

Todocojoterrenos petulantes, hijos de puta.

Tedoyagresiones envidiosos, hijos de puta.

Mearrastrosincojones aparentosos, hijos de puta.